Vous négociez

Vos yeux s’arrêtent sur la porte de la cabine avant de revenir sur Finley. « Récureur en chef des cuisines », même pas en rêve.

-          Euh capitaine… Y’a pas un autre poste à pourvoir plutôt ?

Ledit capitaine hausse un sourcil, ses joues deviennent presque aussi cramoisies que son grand manteau.

-          Un commentaire à faire peut-être ? Tu cherches déjà les ennuis, raclure de crevette ?

Le rire gras et le ton jovial ne sont plus de mise, Finley se rapproche de vous, vous dépassant d’une bonne tête et vous assène un regard meurtrier. Même Condé Sans Dents ne pipe plus mot.

-          C’est-à-dire que je comptais plus… Faire… Enfin… Voilà… bredouillez-vous sans oser soutenir les yeux noirs du capitaine.

Ce dernier, dont la sueur vous titille les narines, se racle soudainement la gorge et crache à vos pieds.

-          Tu préfères peut-être récurer le pont, c’est bien cela ?

Votre côté pleutre vous hurle de répondre « Oui, Maître » ; mais votre toute nouvelle âme de pirate ne l’entend pas de cette oreille.

-          Non. Je veux être votre bras droit, capitaine !

-          C’est qu’il a de l’audace à revendre le gamin ! tonne Finley, qu’on apporte la planche !

Il tourne les talons et vous montre la porte.

-          Mon bras droit ! Et puis quoi encore ! Ma secrétaire ? C’est ce qu’on appelle une mutinerie ! Et les traîtres, ça finit en apéritif pour les requins !

En un éclair, une poignée de pirates, dont Condé –bien heureux d’y échapper-, pénètre dans la cabine et vous saisit sans ménagement.

La minute d’après, vous voilà au bord d’une planche moisie, face à la mer, la lame de Finley dans le dos.

-          Une dernière volonté ?