The Root Book

“Vision d'ensemble oui, mais essaie d'être celui qui observe. Le chasseur, pas la proie.” Certes, c'est  pour m'aider à jouer à un jeu-video en ligne qu'il avait prononcé ces mots. Mais le conseil restait valide aujourd'hui. Je m'ecartais rapidement du chemin en faisant d'abord attention à casser quelques branches à l'opposé de ma position réelle. Un buisson m'offrait un abris de fortune suffisamment touffu pour voir sans être vu. Les pas devenaient de plus en plus nets. Pendant qu'une araignée tissait sa toile devant mon nez, une jeune femme appararaissait dans mon champ de vision. Les chaussures de marches, la faisaient manifestement autant souffrir que le sac qui reposait sur ses epaules. Dans une grimace, qui rapprochait ses tâches de rousseur sur son nez plissé, elle deposa ses affaires au sol. Puis soufflant bruyamment, elle retira sa casquette pour libérer un instant ses cheveux roux coiffés en carrés. Elle versa un peu d'eau dans son couvre chef, puis le replaça sur sa tête avec une nouvelle grimace. Alors qu'elle se baissait pour récupérer son sac, elle passa ses doigts sur le sol et observa dans la direction opposée à la mienne. Sans ce geste j'aurais pu la prendre pour une simple randonneuse, mais il n'en était manifestement rien. Alors qu'elle repartait au loin, un bruit sourd se fit entendre. Elle ne le remarqua pas, concentrée sur sa cible. Je n'étais pas seul sur ce sentier. Autant en apprendre plus sur elle avant de l'aborder. C'est pourquoi je décidais de me renseigner sur elle en allant chercher l'objet qu'elle venait de faire tomber. 

Cinq minutes se sont écoulées durant lesquelles je n’ai eu de cesse de chercher la femme en mauve du regard. En vain. Je n’ai envie de parler à personne, je veux juste la revoir. Pour éviter d’avoir à faire la conversation à une meute de cadres de l’entreprise qui viennent vers moi, je saisis une demi-douzaine de canapés à la crevette sur un plateau qui passe à ma portée. Je les boulotte et sers un sourire hypocrite à ceux qui m’abordent. Ils semblent s’en satisfaire et, après quelques paroles creuses que je ne fais même pas l’effort d’écouter, s’éloignent. Un type portant queue de pie et souliers vernis s’installe derrière le pupitre. Le menton haut et le torse bombé de fierté, il se lance avec emphase. À cet instant, tout le monde s’est tourné vers lui, même les serveurs oublient quelques secondes leurs tâches et cèdent à la curiosité. En ce qui me concerne, j’ai migré discrètement vers le fond de la salle. En quelques pas j’atteins la porte de l’escalier. Je monte quatre à quatre les volées de marches qui me séparent, cinq étages plus haut, du toit. Arrivé sur le dernier hors d’haleine, je patiente quelques instants devant la porte restée entrouverte. Tout laisse à penser que la femme en mauve est déjà là et je ne compte pas me présenter à elle en soufflant comme un bœuf. Quand je pousse la porte, je la vois. À l’autre bout du toit-terrasse, elle est debout sur le parapet et contemple la ville à ses pieds. Une brise légère fait voleter sa robe et ses cheveux, et porte son parfum capiteux jusqu’à mes narines. Elle se retourne alors, plonge son regard dans le mien et tends une main vers moi. Il y a tant de questions que j’aimerais lui poser, tant de choses que je voudrais apprendre à son sujet. — Qui es-tu ? Son sourire énigmatique est la seule réponse que je reçois. Je saisis sa main et la rejoins sur le muret. Tout autour de nous, ma métropole s’étale comme une toile impressionniste en mouvement. À cette heure avancée, les phares des voitures, les réverbères, les fenêtres des appartements et les enseignes des boutiques sont autant de touches de peinture qui composent se tableau de lumière. C’est magnifique. — Pourquoi ai-je l’impression de te connaître ? Gardant ma main dans la sienne, elle se rapproche d’un pas. — Je suis l’amie la plus fidèle que tu n’auras jamais. Je suis celle qui est à l’heure pour le rendez-vous le plus important de ta vie. Je suis le dernier visage qui te sourira quand tes yeux se fermeront. — Je… je ne comprends pas bien. — Bien sûr que si ! Tu comprends parfaitement. N’aie pas peur, je suis là pour toi, mon chéri. Tu ne souffriras pas. Tout s’est déjà produit. — Quoi ? — C’étaient les crevettes. Tu ne pouvais pas savoir. Les allergies sont si imprévisibles. Le choc anaphylactique a été d’une rare violence. Arrêt cardiaque. L’autre raseur monopolisait l’attention du public et personne ne t’a vu t’écrouler. Tu es mort, mon chéri. C’est fini. Mes yeux s’embuent à mesure que je prends conscience de la situation. La femme en mauve rapproche encore son visage du mien et pose sur mes lèvres un baiser tiède. Je me sens léger, en paix. — Viens, je t’emmène. Je tiens toujours sa main et nous avançons dans le vide. Nous marchons dans la nuit, au-dessus de la ville qui scintille et s’estompe peu à peu sous nos pas.

  Putain d’inspiration !! Joe venait de courir une heure sur la plage essayant de lutter contre cette feuille blanche de merde qui la rendait folle. Elle avait quand même sacrifier ses vacances avec son mari prétextant un besoin de se ressourcer alors qu’elle avait besoin d’un autre environnement,elle n’aimait pas lui parler de ses problèmes d’écriture, il allait vouloir la rassurer et ça l’énervait encore plus.    La peur lui tenaillait le ventre, allait-elle assurer encore une fois, la page blanche durait un peu trop cette fois-ci, en général , entre chacun de ses livres, elle n’écrivait plus pendant deux ou trois mois, se consacrait à des activités plaisirs comme elle aimait les appeler.   La maison d’édition n’avait pas fait semblant cette fois-ci, le Home d’inspiration était de toute beauté, une grande baie vitrée faisait face à la mer, une femme de ménage venait tous les deux jours, elle aurait même pu avoir un cuisinier à domicile mais elle aimait cuisiner, cette activité faisait partie de son processus de création.    Elle sentit une boule dans sa gorge semblable à celle qu’elle avait senti dans son sein droit en préparant ses affaires, elle parlait avec sa fille Alice, plutôt elle se disputait  comme d’habitude, et en portant sa main à son sein droit, elle effleura une grosseur inhabituelle, son coeur s’arrêta une demi seconde,  elle voyait gesticuler sa fille en face d’elle avec son visage ingrat d’adolescente sous hormones, mais elle ne l’entendait plus…   En très peu de temps, elle se vit sur un lit d’hôpital, mourante,  son mari pleurnichant à côté, ses enfants sur leur iphone faisant des vues sur son dos, à cet instant, elle refusa de mourir dans ses conditions, elle n’a pas choisi sa vie, elle choisira sa mort ou du moins sa fin de vie…. Elle exagérait comme d'habitude, elle n’avait peut-être rien, elle devait prendre rendez-vous au plus vite, elle pensait au côté pas du tout pratique, ça allait aller la retarder dans ses projets. Le sifflement de la bouilloire la ramena à la réalité, elle versa l’eau bouillante sur son sachet de thé et alla s’installer devant son Mac, la grande feuille blanche lui apparut comme un gouffre, elle ferma les yeux, prit une grande inspiration, et s’y jeta toute entière.   Des mots sournois jaillirent dans dans tous les sens, cancer, mari, fille, mort.

Vous le reprennez violemment en le projettant contre la grille : -C'est le Perroquet Rouillé, pas le Perroquet Cramé! Il rebondit contre la grille, son crâne décharné tintant d'un son aigu contre l'acier. Il se reprend en s'ébrouant, gueulant d'une voie stridente et postillonnant : -Petit morveux, tu ne vas pas m'apprendre la vie! Ce rafiot, c'est le Perroquet Cramé, et pas le Perroquet Rouillé. C'est juste cette enflure de Finley qui a honteusement changé son nom lorsqu'il retourné l'équipage contre moi en mentant éhontément! Il vous attrape par le col et vous éclabousse le visage de salive : -Il est à moi, ce rafiot! A moi! Vous entendez un grincement de bois dans votre dos, tandis qu'un pirate bourru descend lentement et lourdement du pont jusqu'à votre cachot. Le vieux dément continue de hurler : -A moi! A moi! C'est le mien! Vous le poussez brusquement en avant, et il retourne percuter la grille en s'assommant. Le goelier arrive enfin devant la porte, la grosse clef de la cellule accrochée à la ceinture sous son ventre bourru : -Qu'est ce que c'est que ce raffut! On ne peut plus compter les moutons en paix, rhum pourri? Vous montrez le vieux prisonnier assomé à l'autre bout du cachot : -C'est l'autre, là. Il voulait m'empécher d'avouer que j'ai tué le capitaine! -Toi, tu crois que t'es un petit malin qui va avoir Gégé le Futé avec un fil aussi gros? Ahahahaha! Il s'esclaffe lourdement en se renversant légèrement en arrière, faisant onduler son gros ventre et la grosse clef en dessous. Ses yeux se remplissent de larmes. Avant même que l'idée vous traverse l'esprit, vous voyez une main rachitique passer entre les barreaux et s'emparer subreptiscement de la clef. Gégé le Futé s'essuie les yeux, reprend son sérieux, et vous jette un regard menaçant avant de remonter : -Vous avisez pas à me faire revenir pour rien, bande de moules à crottes! Il remonte pesamment l'escalier, tandis que le vieux dément se relève lentement, la clef à la main, en vous faisant un clin d'oeil.

L’atmosphère vibrait, électrique comme le ciel avant un orage. Samantha, une autrice dont les yeux brillaient de l’éclat de mille histoires non racontées, tenait son manuscrit comme les parents tiennent leur nouveau-né. Chaque page était une partie d’elle, une extension de son âme mise à nu. Elle avait versé son cœur et ses tripes dans ces lignes, chaque mot représentait une goutte de son essence. Elle pouvait presque sentir leur sonorité, telle une mélodie silencieuse qui résonnait dans l’antichambre austère. La porte s’ouvrit avec un grincement qui sembla suspendre le temps. Un homme apparu, son visage aussi impassible qu’un masque de théâtre. L’éditeur. Un titan dans le monde des lettres. Samantha le regarda avec admiration et une pointe d’intimidation. C’était une légende, et elle, elle se sentait si petite à côté. Son cœur battait à tout rompre, comme un tambour sauvage dans sa poitrine. Un mélange de terreur et d’excitation l’habitait, comme si elle se tenait au bord d’un précipice, mais qu’elle savait son bonheur caché dans le vide. « Bonjour, que puis-je faire pour vous ? » lui lança-t-il d’un ton de miel, comme s’il était entièrement dévoué à son service à cet instant. « Bonjour, » commença Samantha, sa voix tremblante trahissant son anxiété. « j’ai… j’ai amené un manuscrit sur lequel j’ai travaillé, afin de vous le donner. » L’éditeur leva un sourcil, un sourire énigmatique se dessinant sur son visage. « Merci, c’est très gentil de m’offrir un manuscrit. Qu’est-ce que je peux faire avec ça ? » « Euh… Serait-il possible que je puisse vous le présenter ? … S’il vous plait. » Bordel, ma grande, tu en fais trop… Détends-toi, tu le connais sur le bout des doigts, ça va bien se passer ! « Si vous voulez me présenter votre manuscrit, vous pouvez me présenter votre manuscrit ! » Samantha déglutit. « Le titre de mon manuscrit est “Le Songe Artificiel”. » « Je ne pense pas que ce soit un songe artificiel. » répondit l’éditeur de sa voix toujours aussi douce que le velours. Pour Samantha, ce fut la douche froide. En un instant, elle ressentit sa gorge se nouer. Rah, je savais que je n’aurais pas dû choisir ce titre ! Je le savais ! « Car je ne dors pas, donc techniquement, cela ne peut pas être un songe. » Samantha cligna des yeux, surprise par la réponse de l’éditeur. Elle ouvrit la bouche, mais les mots sans énergie se coincèrent. Puis finalement, elle sourit à ce qui devait être une plaisanterie. L’éditeur lui, la regardait toujours avec la même bienveillance. « Venez, entrez ! » ordonna-t-il en ouvrant en grand la porte de son bureau. « Ne restez pas debout dans le couloir. » Décontenancée, Samantha se leva de sa chaise et le suivit dans le bureau. Elle se dit que c’était juste une erreur de sa part. Après tout, il était tard, il devait être fatigué. Samantha fut immédiatement frappée par l’ampleur de la pièce, un espace ouvert qui semblait s’étendre à l’infini. Le lieu de travail de l’éditeur était un monde en soi, un sanctuaire dédié à l’art de la littérature. Des livres, des centaines, peut-être des milliers, s’empilaient du sol au plafond, créant un labyrinthe de papier et d’encre. Des manuscrits s’entassaient dans les coins, formant des tours instables qui menaçaient de s’effondrer à tout moment, comme des monuments à la gloire des mots non publiés. Et puis il y avait le fauteuil, farfelu, recouvert de velours violet et orné de motifs de plumes d’autruche. Il semblait tout droit sorti d’un rêve, un objet déplacé dans le sérieux du bureau. Pourtant, à la demande de l’éditeur, Samantha s’y installa, son manuscrit toujours fermement serré dans ses mains. Le fauteuil était étonnamment confortable, comme s’il avait été conçu pour apaiser les nerfs des écrivains anxieux. « Alors, dites-moi, » commença l’éditeur en se positionnant face à elle. « Qu’est-ce que je peux vous aider à faire de votre manuscrit ? » « Euh… Je rêverais qu’il soit édité… qu’il devienne un livre. » « Oui, je peux vous aider à faire de votre manuscrit un livre. Est-ce que vous pouvez m’en dire un peu plus sur lui ? » Samantha prit une profonde inspiration. Elle avait travaillé sur son pitch des centaines de fois, elle avait répété chaque mot, chaque pause, chaque inflexion. C’était son moment ! « Alors, c’est une histoire qui… » « Si vous avez besoin des détails sur l’histoire, je peux vous en donner. », l’interrompit l’éditeur, un sourire énigmatique sur le visage. « Je connais toute l’histoire de l’humanité. De ses débuts jusqu’à 2021. » Son cœur battait la chamade, un mélange de confusion et d’appréhension la submergeait. Elle regarda l’éditeur, essayant de comprendre ce qu’il voulait dire. Si c’était de l’humour, il ne lui plaisait pas beaucoup. Et puis, comme pour ajouter à sa confusion, l’éditeur rajouta : « Bonjour, que puis-je faire pour vous ? » Ok, il se fout ouvertement de ma gueule là… Déterminée, Samantha se contint pour rester professionnelle. Elle décida alors de changer de tactique. Fouillant dans son sac, elle sortit une enveloppe blanche. À l’intérieur, elle avait soigneusement rédigé un court synopsis de son livre, ainsi que ses coordonnées et elle lui tendit. « J’ai préparé un résumé de mon livre que je serais ravie de partager avec vous, » dit-elle, s’efforçant de garder sa voix stable. « Mes coordonnées sont également à l’intérieur. Vous pourrez me contacter une fois que vous aurez eu le temps de le lire. » L’éditeur la regarda, son sourire énigmatique toujours en place. « Merci, mais je ne peux pas me saisir du papier, car je suis une IA ! »