The Root Book

Il y a des jours où je me demande à quel moment tout a basculé. À quel moment, exactement, j’ai cessé d’être quelqu’un de bien. Peut-être que je ne l’ai jamais été, au fond. Peut-être que le mal, ou ce qu’on appelle comme ça, n’est pas une destination mais un état latent. Une graine, juste là, sous la peau, attendant qu’on cesse de prétendre qu’on peut être meilleur.Je ne suis pas un héros. Je n’ai jamais voulu l’être.Il y avait ce jour, je m’en souviens encore, où le soleil brillait d’une manière insupportable, comme pour narguer les gens comme moi. Les éclats de lumière rebondissaient sur les vitres, les sourires, les vies parfaites que je n’aurais jamais. Je portais une veste trop grande, une paire de chaussures usées jusqu’à la corde, et un plan qui tenait à peine sur trois bouts de papier froissés.Je n’avais pas grandi avec des rêves d’enfant. Pas de cape, pas de masque, pas d’idéal. Seulement cette colère, toujours là, grondante et implacable, comme une bête sauvage prête à bondir. Je voulais qu’ils paient. Tous. Les chanceux, les beaux parleurs, ceux qui s’élevaient au-dessus des autres sans jamais regarder en bas. Mais le pire, c’est que je ne savais pas vraiment comment. Ce n’était pas une grande destinée, une ambition transcendante. Juste l’envie de tout briser, pour que, peut-être, dans les ruines, on me voie enfin.Vous voulez savoir qui je suis ? Ce n’est pas si important. Mon nom change selon les endroits. Parfois, je suis un simple comptable, effacé, insignifiant. D’autres fois, un client impatient dans une file d’attente, un voisin que l’on évite. Mais dans ma tête, je suis autre chose. Une force en mouvement. Une ombre qui étend ses doigts pour griffer le vernis de la normalité.Mon plan ? J’en ai un. Enfin, je crois. Ce n’est pas une grande machination diabolique. Juste un enchaînement d’actions simples, presque banales, mais qui, une fois assemblées, créeront quelque chose de plus grand. Je ne veux pas régner, je ne veux pas conquérir. Je veux déranger. Perturber cet équilibre hypocrite qu’on appelle le bien. Chaque mot que je prononce, chaque acte que je pose, est une petite fissure dans leur monde parfait.Et peut-être que, dans ce chaos, quelqu’un comme moi trouvera enfin sa place.Vous pensez que je suis le méchant ? Peut-être. Mais qui décide, au fond, de ce qui est bien ou mal ? Qui déclare qu’un héros est celui qui sauve les faibles, et non celui qui leur montre qu’ils peuvent se défendre eux-mêmes ? Qui décide que ma colère est une menace, et non une vérité qu’ils refusent de voir ?Alors oui, je suis l’ombre dans leur lumière. Je suis le bruit dans leur silence. Je suis la raison pour laquelle ils ne dorment pas sur leurs deux oreilles.Mais je ne suis pas désolé.Parce que les ombres ne s’excusent pas.

Hello !    Aujourd'hui je me lance dans mon premier défi, inspiré par Lyn (et quelques œuvres de fiction ;-)) : un battle royal.    En voici les règles (intradiégétiques) : Ce battle royal est une émission de téléréalité dans un monde cyberpunk (le type d'univers qu'on retrouve dans Cyberpunk 2077/edgerunners, Blade Runner, Akira, Ghost in the Shell). Le but de l'émission et de remporter un corps cybernétique dernier cri et une coquette somme d'argent.  Chaque épreuve consiste en un jeu pour gagner une partie de ce corps cybernétique. À chaque épreuve, une personne est éliminée, et elle se voit retirer la partie du corps correspondant, qu'il soit biologique ou déjà cybernétique. Les parties du corps sont de plus en plus vitales et importantes au fur et à mesure de la compétition. Pendant toute la durée de l'émission, les candidats logent ensemble dans une tour. Tout est filmé pour le régal des spectateurs, bien sûr.  Il doit y avoir au minimum 6 participants, que vous devrez créer pour qu'ils prennent part à l'émission.    Règles d'écriture (extradiégétiques) :  La narration : le point de vue est interne, au présent, à la troisième personne.  Chaque chapitre doit correspondre à une section de l'émission : présentation de candidats, interview, commentaires sur la vie des candidats, épreuves.  Vous êtes bien sûr libre de diverger et créer vos propres ramifications si le déroulé des évènements vous déplaît !      À vos claviers (et vos pistolets) !  

Vous commencez par vous retrousser la manche gauche. Toujours la gauche en premier, puis la droite. Et vous plongez vos doigts habiles dans la boîte que le barman a laissée. Avec dextérité, vous déposez les carreaux de sucre comme une fondation sur le comptoir. Lorsque cet empilement de sept morceaux de sucre se termine, vous pouvez contempler votre chef-d’œuvre.   Désireux de partager, vous interpellez le barman qui revient vers vous avec un air ahuri.  — Est-ce que vous reconnaitriez le monument qui se cache derrière cette construction en sucre ? Il hésite longuement, puis finit par répondre :  — C’est-il pas la bicoque à Dédé ? — Si je vous dis que j’ai voyagé dans des contrées dans l’ouest lointain, ça ne vous évoque rien de plus merveilleux ? Comme seule réponse, il hausse les épaules en soufflant. Avec enthousiasme, vous vous acclamez : « C'est le mont Saint-Michel ! » et vous parvenez à lire l’admiration dans le regard de votre nouvel ami !

Arbre de vie je ressens ta solitude sans fin,Mais une part de moi ne peut accepter ce destin,Tu as beau crier sans bruits, les images que tu envoies ne trouvent écho,Dans ce monde duquel tu te protèges où ne survit le beau,Arbre mon ami, la malédiction du lutin est injuste,Même si elle sert un dessin noble et auguste,Pour protéger la vie me la soustraire,Ne peut être la solution pleine et entière,Arbre mon ami, lutin mon ennami, tous deux solitaires,Laissez-moi partir, vivre, chérir cette vie de souvenirs aurifère,Je reviendrai à l’aube de mon trépas pour reprendre ma place,Jusqu'à ce que le monte ait vu fondre la dernière trace,De ton oeuvre gigantesque, lopin de terre accrochée à tes racines,Et partir avec toi dans le dernier sommeil au moment où il se dessine.Les lierres disparurent des cornes de la Dryade,Laissant apparaître la blondeur de ses cheveux en myriade,Les mousses colorées de sa poitrine se muèrent en tablier,Dont la blancheur exposait des traces d’humidité.La jeune fille s’en repartir avec sa famille réunie,Et tint sa promesse au crépuscule de sa vie.Aujourd'hui encore, si l’on trouve la bonne forêt, le bon arbre,On entend les échos, les fous rires et les pleurs gravés dans le marbre.

Gendarmerie à 11 ans tous victimes, tous coupables de viols sur mineursAymeric, Maxence et Kader, également mis en cause, sont convoqués à la même heure. C’est le début d’audition de Sandro : mis en cause pour des viols, à 11 ans. Maman et son fils prennent connaissance des motifs de la convocation…Le gendarme explique à sa mère, Myriam, atterrée, que certains éducateurs savaient ce qu’il se passait et qu’ils n’ont rien fait pour empêcher la récidive. Le gendarme demande si Myriam veut déposer plainte et lui demande s’ils ne se sont pas déjà vus quelque part. Il pianote sur son ordinateur. « Détention de stups ? » demande-t-il. Myriam acquiesce. Au bout de sa vie, elle refuse de porter plainte et les laisse mener leur enquête. Elle semble d’une part très gênée que le gendarme l’ait reconnue, mais aussi effondrée de ce qu’elle vient d’apprendre de son fils. Son regard devient vide, son visage se dénue d’expression. Elle écoute sans écouter. Le gendarme poursuit. Il dit que les éducateurs seront auditionnés prochainement pour cette non-dénonciation dont ils sont soupçonnés. Audition en cours… écoutez les gamins, c'est à eux de parlerC’est donc Sandro qui organisait ce qui sera qualifié plus tard de « jeux sexuels en réunion ». Le gendarme recommande une expertise psychiatrique à l’égard de l’adolescent. Myriam soupire "C'est pas vrai, il te croit taré maintenant ! En même temps, regarde le comportement de psychopathe que t'as !!!". Le gendarme arrête Myriam et précise qu’il vérifie l’« absence de pathologies ». En attendant cette expertise, le gendarme lui conseille de séparer strictement Sandro de sa petite sœur de 5 ans. Il fera une note au juge dans ce sens. Et l'avocat qui n'fait rien… blasé !Myriam regarde durement l'avocat, au fond de la pièce. Il pianote sur son portable, qui vibre sans cesses. Il croise le regard de Myriam, qui vient de "tssiter" avec la langue en le fixant d’un air dur. Le professionnel s'excuse "Je suis de permanence". Il décroche le regard de son portable et observe le gendarme un instant : "C'est un crime impossible ce que vous décrivez. L'affaire sera classée sans suites...". Rencontre avec Serge… j'rime pour Maxence… RDV dans les ressources, sur PanodysseySerge, le père de Maxence, doit être, lui aussi, auditionné à ce sujet. Il n’a pas souhaité accompagner son fils et se présente donc seul. C’est un personnage antipathique. Il a vers les 50 ans, le gros ventre caractéristiques de l’alcoolique. Ses ongles sont longs, sales. Il a l’air pervers. Pervers, pas un regard pour son filsIl croise Myriam. Elle reste distante, polie et lui sourit. Dans sa tête, elle grince « Dégueulasse » à son fils et poursuit sa route. Puis, il aperçoit Maxence et son éducateur, qui sortent d’audition. Maxence cherche son regard, mais Serge continue sa route sans le considérer. On voit la détresse dans les yeux du gamin, qui espérait juste un peu de soutien.  Séparation : chaque fois un nouveau placement, un déchirementMyriam et Sandro se disent au revoir. Il pleut, le temps est gris. Sandro demande des nouvelles du chien qu’ils accueillent. Myriam répond qu’une famille a envie de l’adopter et qu’après ça, elle fait une pause dans ces accueils, au profit d'un autre travail : ces chiens lui demandent beaucoup d’investissement, et elle a beaucoup de rendez-vous. Sandro proteste. Myriam répond qu'elle signe un contrat professionnel prochainement. « La conversation est close ». #anecdotesdecassociaux #cassociaux #lavoixdesenfantsbrises