The Root Book

C’était un signe évident que j’étais sur le bon chemin. Alors que j’entamais mon casse-croûte, un sentiment d’apaisement s’empara de moi. Cela faisait longtemps que je n’avais pas ressenti ce calme intérieur, celui qui indique que tout va bien aller désormais. J’avais désormais la certitude que je mènerais à bien cette mission. J’étais lancé sur la piste de mon père, et rien ne m’arrêterait. Fort de cette assurance retrouvée, je me relevais, prêt à partir, et chargeais mon pesant fardeau sur mon dos. Alors que j’ajustais les sangles, un caillou à terre retint mon attention. Il s’agissait d’une toute petite améthyste, que je reconnus aussitôt. C’était une pierre que mon père m’avait offerte le jour de mon dixième anniversaire, et elle avait été la première d’une longue collection. J’avais presque oublié son existence, tant elle était maintenant un petit fragment insignifiant auprès des milliers d’autres que j’avais amassé étant enfant. Je me baissais pour la ramasser, et le petit interstice qu’elle laissa dans le sol me révéla une petite plume verte et rouge, ayant probablement appartenu à un oiseau exotique aux couleurs vives. Je dégageais la petite plume et la contemplais avec attention. En la faisant tourner entre mes doigts, je repérais deux lettres tracées au stylo à encre : E. J. C’était le premier indice digne de ce nom que mon père me laissait, et avec lui venait une question : qu'étais-je censé comprendre ? Je la rangeais soigneusement au milieu du petit carnet que j’avais gardé dans ma poche et me remit en route. Les questions m’assaillaient à nouveau, et ce craquement irrégulier qui résonnait dans les bois tout autour de moi commençait sérieusement à m’inquiéter.

Vous hoquetez difficilement en réalisant le prix de la bière ! Votre bourse, déjà légère, ne supporterait pas beaucoup de telles dépenses. Il est temps de jouer une de vos cartes maitresses. Vous vous tournez vers l'individu à la carrure élancée, cherchant à capter son attention avec politesse et une pointe de charme. — Excusez-moi, gent sieur, je me trouve dans une situation un peu fortuite et quelque peu délicate... Pourriez-vous m'aider à régler cette bière ? L'homme soupire. — S'il vous plait ? Après une courte hésitation, il sort une bourse bien remplie et paye le barman pour vous. Vous ne pouvez vous empêcher de commenter, à moitié en plaisanterie : — Dis donc, vous n'êtes pas à court de pièces, vous ! Vous faites quoi comme métier ? Vous découvrez une voix grave, caverneuse, qui résonne avec force jusqu'à vos oreilles : — Normalement, je donne des quêtes aux personnes héroïques, mais aujourd'hui, ça ne sera pas le cas... — Pourquoi ça ? — Parce que c'est de vous dont j'ai besoin. Vous manquez de vous étouffer avec votre bière. — De quoi ? Il retire sa capuche, révélant un visage émacié, encadré de cernes profonds. Ses yeux semblent creusés dans leurs orbites, comme s'ils avaient déjà vu trop de choses pour une seule vie. — Je suis Lim-Dûm, dit-il d'une voix teintée de désespoir, comme si cet échange lui avait couté beaucoup plus cher que quinze pièces de cuivre.

L’aurore teintait le ciel de nuances de roses que je n'aurais jamais imaginé la nature capable de produire, comme une peau enflammée d’une part et gelée de l’autre. Ou peut-être n'était-ce que le reflet de mon état d’esprit du moment, excité par l’adrénaline un instant puis déprimé par la dopamine une seconde après.La buée qui envahissait le pare-brise diminuait progressivement le temps qu’il me restait pour admirer ce spectacle éphémère. Il serait bientôt perdu à jamais dans le temps et ma mémoire aussi évanescente que ce fragile moment.Elle dormait encore à l’arrière, mais il ne me restait que peu de temps pour me décider, s’il n’était pas déjà trop tard. Un mouvement naquit sur la droite. Un passant qui se rendant au travail, trop tard pour un boulanger, trop tôt pour un vendeur de chaussures. Puis une deuxième arriva bien vite alimentant le flux croissant d’anonymes passant dans la même rue au même moment sans se dévoiler un regard, tous affairés à une tâche bien précise, bien déterminée comme décidée par quelqu’un d’autre. Des automates pris dans les filets d’un plus grand dessein collectif, engrenages d’un tableau dont la finalité nous échappait à tous peint par une intelligence collective ou une divinité aux objectifs insaisissables. Aucune hypothèse ne trouvait grâce à mes yeux.Quelle que soit cette intelligence, il me fallait à présent la surpasser pour qu’elle m’ignore. Passer à travers la fourmilière et ses milliers d’habitant sans éveiller les soupçons ne serait pas une mince affaire. Même les alliées que je croisais chaque jour semblait compromises, comme Mme Chen, l’épicière 24/24 du coin chez qui j’avais tenté de trouver un refuge pour réfléchir, mais qui avait exprimé bruyamment sa crainte en me voyant. Ses cris résonnaient encore dans mon crâne, surtout au niveau de la bosse sur ma tempe, dont le noir s’accentuait encore. Parfois une larme de sang en coulait accentuant la douleur et propageant un voile rouge devant mon œil droit.Manifestement, je n’aurais jamais pu atteindre l’aéroport avec l’usurpatrice. J’avais besoin de soins et d’anonymat. D’après les grésillements de la radio, il ne me restait ni l’un ni l’autre. Ce Clomenski osait me juger devant la presse avant même de m’avoir retrouvé. Quand tout irait mieux, il faudrait que je le rencontre en privé. Mais pour l’instant, il fallait que je décide quoi faire de l’usurpatrice. Mon visage devait encore être gravé dans sa rétine et elle ne viendrait pas de son plein gré. La solution simple aurait été de la tuer avant d’aller chercher Amanda, la vraie. Simple… Plus facile à dire qu’à faire, je n’avais pas pu. En la regardant dans le rétroviseur, allongée sur la banquette arrière, ses cheveux blonds bouclant sur sa joue, mon doigt avait glissé de la gâchette. Je n’aurais jamais pu l’étrangler non plus.Force m’était d’admettre, que ma seule solution était de l’abandonner, mais je ne ferai pas ça avant d’être sûr qu’elle se réveillerait en bonne santé. Un hôpital ? Trop voyant, ils ne manqueraient de me poser des questions. Un vétérinaire pour me soigner moi-même. Trop risqué à deux avec les chiens, il fallait que j’aille vite. J’irai seul chercher le matériel dont j’avais besoin. Il ne me restait que l’option qui s’étendait devant mes yeux. Mais il me fallait attendre que le flot de fourmis se calme. Ou improviser. Je me vis composer le 112 sur le téléphone et décrocher comme un de ces automates qui passaient dans la rue.« 112 je vous écoute.- Il y a une jeune fille abandonnée dans une voiture au croisement de la rue Jean Moulin et de l’avenue Zola, en face de la caserne des pompiers. Elle a été droguée à la kétamine et se réveillera bientôt.- Qui êtes-vous ? - Localisez ce téléphone si besoin. »Le haut-parleur grésilla encore, mais je fermais déjà la voiture à clefs en laissant mon seul moyen de communication sur le siège passager. A l’aide d’une échelle de service, je me hissais sur un toit pour observer. Elle se réveilla avant l’arrivée des secours, vomit en souillant ses beaux cheveux effaçant le parfum fleuri du shampoing que sa mère utilisait depuis bien avant notre rencontre. Comme quoi, l’immuable pouvait encore trouver sa place dans ce monde.Trop faible, elle n’arriva pas à ouvrir la voiture. Les pompiers cassèrent la fenêtre et l’emmenèrent loin de moi, pour lui prodiguer les soins dont elle avait besoin. Ma main se serra plus fort autour de la poignée de l’arme. Il ne me restait plus qu’une chose à faire et j’étais déterminé. 

La porte de la cuisine grince en cédant sous la pression d'Orianne. Elle pénètre dans une obscurité presque totale, où les ombres s'étirent et se contractent sur les murs comme des spectres en mouvement. Son regard se pose sur des crochets en acier suspendus au plafond. Rouillés, tachés, ils évoquent des instruments de torture plus que des ustensiles de cuisine. Le sol est un patchwork de taches sombres, et une odeur âcre, métallique, s'insinue dans ses narines. Elle avale difficilement sa salive, sentant une boule se former dans son estomac. Un bruit sourd et humide rompt le silence. Des sons de succion, de mastication, émanent de l'arrière de la pièce. Puis, ils se font plus forts, plus insistants. Son imagination s'emballe. Elle visualise des mâchoires démesurées, des crocs acérés déchirant de la chair. Ses mains se crispent, ses jambes flageolent. Avant même de réaliser ce qu'elle fait, elle se retrouve devant la porte du garde-manger, la claquant avec une force qu'elle ne se connaissait pas. Les mots s'échappent de ses lèvres en un murmure à peine audible : — Qu'est-ce que c'était ? Un grincement sourd lui répond de l'autre côté. Quelque chose se lève, se déplace. Des pas lourds, traînants, se rapprochent. Chaque empreinte sonore est comme un marteau frappant son courage, le réduisant en miettes. Elle tente de barricader la porte avec des chaises, mais elles sont ridiculement légères, impuissantes. Ses mains se saisissent d'ustensiles, de casseroles, mais tout lui semble futile, dérisoire. Son cœur tambourine dans sa poitrine, chaque battement amplifiant sa terreur. En désespoir de cause, elle attrape un couteau de cuisine, le plus grand, le plus tranchant. Ses mains tremblent tellement qu'elle craint de se blesser, mais cette peur est éclipsée par l'horreur de ce qui approche. Elle se tient là, les yeux rivés sur la porte, le couteau brandi comme un talisman fragile. Le tic-tac de l'horloge de la cuisine s'accélère, chaque tic-tac résonnant comme un compte à rebours vers une inévitable confrontation.   ***   Angie, le souffle court, pousse la porte d'une pièce au hasard et s'y engouffre. La clé, déjà insérée à l'intérieur de la serrure, tourne avec un cliquetis, trop fort pour le silence oppressant. L'air est lourd, imprégné d'une odeur de moisi et de renfermé. Les murs sont tapissés de papier peint jauni, écaillé, comme si le temps lui-même avait cherché à s'échapper de cette pièce. Ses yeux se posent sur une étagère en bois sombre, presque dissimulée dans l'ombre. Des poupées vaudou y sont alignées. Au premier coup d'œil, elles l'effraient, leurs visages figés semblent la fixer avec une intensité dérangeante. Puis, elle se rend compte que l'une d'elles lui ressemble étrangement. Les cheveux, la forme du visage, c'est elle ! — Je… Quoi ? Mais pourquoi ? Son regard glisse ensuite vers une autre poupée, celle avec les lunettes épaisses — c'est Orianne ! Et là, celle avec les cheveux en bataille, c'est Rémi. — Sept poupées… C'est nous tous, murmure-t-elle, une boule d'angoisse se formant dans son estomac. Angie fixe les poupées, les yeux écarquillés, l'esprit en ébullition. Chaque poupée la regarde en retour, leurs yeux de bouton luisant d'une malveillance silencieuse. Mais alors, son regard s'arrête sur une poupée qui détonne parmi les autres. Un adulte, presque adolescent, aux longs cheveux blonds. Qui est-ce ? Et pourquoi n'est-il pas l'un des babysitters ?   ***   Ernest, le cœur battant, s'approche d'une porte qu'il pense mener à la buanderie. Il se souvient de l'odeur du linge propre et du doux ronronnement de la machine à laver chez sa mère, un sanctuaire de normalité. Comme sorti de nulle part, Rémi le pousse sur le côté et ouvre la porte en grand. — Je ne t’avais pas dit que je voulais cette pièce ? Ensemble, ils pénètrent dans la pièce et Ernest est frappé par une réalité inattendue : ce n'est pas une buanderie, mais un bureau. Un grand bureau en bois massif trône au centre, entouré d'étagères remplies de dossiers et de livres reliés en cuir. L'air est chargé d'une gravité silencieuse, comme si les murs eux-mêmes étaient témoins de décisions lourdes de conséquences. Un frisson les parcourt simultanément. Les règles du jeu sont sans équivoques : « Ne pas être plus de deux dans le bureau. » Sans savoir pourquoi, une vague d'angoisse gagne Ernest, il sent qu'il vaut mieux ne pas transgresser cette règle. — Bon, c'est mon endroit, tu devrais partir, déclare Rémi. Sa voix porte une pointe d'autorité, comme s'il était déjà le maître des lieux. — Tu rigoles ? J'étais là en premier ! rétorque Ernest, les bras croisés sur sa poitrine. Ses yeux se plissent en une expression de défi, comme s'il pouvait repousser Rémi par la seule force de son regard. — Écoute, on n'a pas le temps pour ça. Les règles sont claires, et je ne veux pas savoir ce qui se passe si on les enfreint, insiste Rémi. Tiens, une faille ! — Ah ! Donc, tu es du genre à respecter les règles ? raille Ernest en s’avançant d’un pas en direction du bureau. Rémi tressaillit avant de se ressaisir. Puis il serre les poings, comme s'il s'apprêtait à en venir aux mains. — Très bien, réglons ça comme des hommes ! s’exclame-t-il en frappant soin poing serré dans la paume de sa main. Pour un instant, le temps semble suspendu, puis Ernest comprend. — En combien de manche ? — Une seule ! affirme Rémi avec un regard mauvais. — Puit interdit ? — Évidemment ! — D'accord, mais agissons vite, c’est bientôt 23h ! Ils se positionnent, les poings fermés devant eux. Les mains s'agitent et se figent. Rémi a formé un poing, symbolisant la pierre. Ernest, quant à lui, a choisi la feuille — La feuille s’empare de la pierre, s’exclame-t-il, savourant sa victoire. Je gagne. Le visage livide de Rémi lui fait réaliser qu’il est bien content de ne pas crapahuter en courant dans les couloirs à ce moment-là. — Dépêche-toi, il ne reste qu'une minute avant 23h ! — Mais je ne sais même pas quelles sont les autres pièces de libre ! s'exclame Rémi, avant de disparaitre en trombe dans le couloir, laissant la porte ouverte derrière lui. Ernest, sans perdre une seconde, se précipite vers la porte. Ses doigts se referment sur la poignée froide et il la claque derrière lui, verrouillant la porte avec un soupir de soulagement mêlé d'appréhension. Il est seul maintenant, enfermé dans ce bureau qui semble cacher bien plus que des dossiers.   ***   Madeleine pousse la porte de la buanderie et la verrouille derrière elle. Le doux ronronnement de la machine à laver en marche et l'odeur familière de lessive au lavandin emplissent la pièce. Pour un instant, elle se laisse bercer par cette illusion de normalité. Alors qu'elle s'assoit sur une pile de linge propre, le tissu doux contre sa peau, Madeleine laisse son esprit vagabonder. Elle pense avec tristesse à ce que sa vie aurait dû être. C'est alors qu'un rire d'enfant brise son début de pensée, un rire qui aurait dû être joyeux, mais qui, dans ce contexte, lui glace le sang. Le rire provient de derrière elle, de l'obscurité qui enveloppe les recoins de la buanderie. Prenant une grande inspiration pour rassembler son courage, Madeleine se lève et se dirige vers la source du rire. Ce n’est surement qu’une des triplées ! Ses mains tremblent légèrement alors qu'elle écarte une pile de linge sale. Et là, cachée comme une petite souris, elle découvre une fillette. — Oh, tu es là ! s'exclame Madeleine, un sourire soulagé éclairant son visage. Tu ne devrais pas être au lit ? La fillette la fixe, ses yeux d'un bleu profond paraissant sonder jusqu'aux tréfonds de l'âme de Madeleine. Un frisson glacé parcourt l'échine de cette dernière, comme si une main invisible venait de la saisir par le cœur. — Je ne suis pas celle que tu crois, murmure la fillette alors que sa voix a changé. Elle est plus grave, plus âgée, comme si elle provenait d'un autre monde, d'une autre époque. Madeleine sent une pression atmosphérique s'abattre sur la pièce, comme si l'air même refusait de circuler. Les murs semblent se rapprocher, et le ronronnement de la machine à laver se transforme en un grondement sourd, presque menaçant. — Je suis L'Ami, continue la fillette, chaque syllabe tranchant l'air comme une lame.  Ouvre la porte, maintenant, avant 23h ! Le visage de Madeleine blêmit.   ***   Melvil avance dans le couloir, ses yeux rivés sur le sol, où des taches écarlates ponctuent le parquet. Du sang ? Non, ça doit être une mise en scène, une farce macabre, se persuade-t-il. Il secoue la tête, comme pour chasser cette idée obsédante. — Je suis trop vieux pour ces conneries, murmure-t-il, mais sa voix tremble, trahissant une anxiété qu'il ne peut plus ignorer. Une sensation glaciale lui parcourt l'échine, comme si chaque goutte de sang était une note dans une sinistre symphonie d'avertissements. Il pénètre plus profondément dans le couloir, incapable de détourner son regard du liquide rougeâtre qui semble s'étendre, comme une marée montante de l'horreur. Un meurtre vient-il de se produire ? Est-il le prochain sur la liste ? Son cœur tambourine dans sa poitrine, chaque battement amplifiant son malaise. Et puis il le voit. Un corps gît à l'extrémité du couloir, baignant dans une mare de sang. Melvil se fige, un froid glacial envahissant son être, comme si une main spectrale venait de se poser sur son épaule. Il détaille le corps d'un adolescent, aux longs cheveux blonds, étalé de manière grotesque sur le sol, comme une marionnette désarticulée. Avec une prudence qui frise la paralysie, Melvil s'approche du corps. Chaque pas est un effort monumental, comme s'il marchait dans un marais d'angoisse. Et alors, la révélation le frappe de plein fouet : ce visage, il le connaît ! C'est le lycéen qui a jetté son invitation pour le babysitting dans la poubelle. — Il s'appelait Melvil…

Votre cœur fait un bond dans votre poitrine, lorsqu’un pirate dans un magnifique ciré jaune vient préciser : — « Les morts » en espagnol ! Il ne vous en faut pas plus ! Vous désertez en sautant à l’eau ! Afin de rejoindre la côte le plus rapidement possible, vous plongez et commencez à nager en direction de votre petit village. Vous entendez des cris et des jurons provenant du navire, mais vous êtes déterminé à poursuivre votre fuite. Après douze minutes de nage interminable, vous atteignez enfin la côte, où vous vous effondrez sur le bois. Vous êtes épuisé et affamé, mais vous êtes également soulagé d’avoir échappé à la terrible ile des morts et de Finley le sanguinaire. Mais par manque de chance, vous vous apercevez que vous avez grimpé dans un petit radeau qui rejoignait le Perroquet Rouillé, avec plusieurs de vos anciens collègues. — Alors, tu t’entraines à la natation, Poulpito ? vous demande Raymond le second-maitre, avec un regard malsain. Et devant l’hilarité générale, il en rajoute même une couche : — Afin d’apprendre… à nager !