The Root Book

Ce n'était qu'une vieille photo, prise sur un coup de tête et pourtant elle m'arracha une larme comme à chaque fois. Du sable, une petite fille qui faisait la roue en maillot de bain une pièce sous les yeux ébahis de sa mère au visage à moitié caché par les cheveux battus par le vent. Mon Amanda avait grandie de jour en jour. Les cendres d'un passé que sa mère avait incendié ce jour fatidique où elle était arrivé avec un avocat et les papiers du divorce et son injonction d'éloignement. Je reposais l'image de ce passé idéalisé pour revenir à la dure réalité. Mon plan était pourtant parfait : attendre que Clara mon alibi s'en aille, aller chercher Amanda chez sa mère, la ramener en toutes discrétion et la garder silencieuse, publier les nouvelles de sa disparition en prenant l'exemple des articles que j'avais déjà publié pour les disparitions précédentes pour faire passer Ted, son beau-père pour la victime pour détourner le regard et disparaître dans un pays sans extradition. Les billets d'avions gisaient sous le journal, à côté de l'ordinateur. Alors, où m'étais-je trompé ? Pourquoi la jeune fille dans la chambre d'à côté n'était pas mon Amanda. Ô mon dieux, que venais-je de faire à cette innocente. L'inquiétude que reflétait ses yeux bleus, si semblables à ceux d'Amanda, me rappelait la peur dans ceux de sa mère. Je pris plusieurs inspirations en face de cette fenêtre derrière laquelle le jour avançait. Malgré l'heure avancée, la luminosité d'hiver et ses teintes de lumière qui n'éclaire pas vraiment diffusées par la buée donnaient aux voitures sur les trottoirs et aux arbres sans feuilles un aspect stérile comme si plus rien ne pourrait jamais pousser entre ces géants de verre. La course d'Apollon ne s'arrêterait pas pour moi ni mes projets. Comment faire maintenant, il fallait la garder endormie, alors quand ma montre tinta, je retournais injecter à cette imposture une dose de mon remède secret. J'en profitais pour lui jeter un nouveau regard. Même cheveux blonds, même grain de beauté à côté de l'oreille, mais ce n'était pas elle. La ressemblance était troublante, mais ce n'était pas elle. Quelqu'un voulait pourtant que j'y croie. Je refermais délicatement la porte, pour ne pas la réveiller, avant de me rappeler qu'elle ne pourrait pas. On frappa à la porte. J'hésitais un moment, mais la voix de Clara émergea de l'autre côté. Par mesure de précaution, je cachais le vieux glock de mon père, près à servir en cas d'échec, dans mon dos.Lorsque j'enclenchais la poignée, elle rentra comme une fusée sans même me jeter un regard.“Excuse-moi, j'ai oublié mes clefs. Tu sais où je les ai…”Quelque chose ne collait pas. Même robe que ce matin, même visage, même cheveux, mais ce n'était pas la Clara qui avait quitté la chambre ce matin. Quelqu'un en avait après mes plans et manifestement, ils étaient plusieurs."Ô mon dieu ! Que fais-tu avec ce flingue.Qui êtes vous ?-   C'est moi Clara, je …- Menteuse, je ne suis pas dupe. Tu lui ressemble mais tu n'es pas elle- Quoi ? Calme-toi, je ne comprends pas ce qu'il se passe. Et qu'est-ce qui t'est arrivé ? C'est quoi cette bosse sur ta tempe.- Ne me dis pas de me calmer et n'essaie pas de noyer le poisson. Qui es-tu ? Dernière chance.- Arrête."Le coup était parti tout seul sans que j'y pense vraiment. Un irrémédiable moment qui ne pourrait jamais être rattrapé comme un verre qui rebondit sur le sol et se brise en mille morceaux. Ma seule balle visa juste et fit sauter la moitié du crâne de cette femme. Pourtant, lorsqu'elle avait parlé derrière la porte j'avais vraiment cru que c'était Clara.Des cris naquirent sous mes fenêtres et dans l'immeuble. Même de la chambre des sanglots se faisaient entendre. Des cris malgré la drogue. Cette voix, c'était Amanda, j'en étais sûr et certain. Ma petite, ma fille, j'arrivais pour te protéger. Mais lorsque je passais la porte, je ne trouvais que l'imitatrice dans un demi-songe. Celle qui avait la voix de mon Amanda, lui ressemblait mais n'était pas elle. Un miroir brisé me renvoya une image multiple de ce champ de bataille qu'était mon visage. Rien ne correspondait était-ce encore moi ? Il fallait que je nous sauve. Mon plan avait échoué, bonne maison, bonne famille, mauvaise fille enlevée. Pourquoi ?C’était moi qui accompagnais Amanda à l’école, qui lui préparais son petit-déjeuner, qui la réveillais, mais avant… Avant que sa mère ne parte et ne l'emmène loin de moi. Comme autrefois, je passais les bras dans le dos et sous les jambes de cette jeune fille. Je rêvais que ce soit mon Amanda, mais à défaut, c'est celle-ci qui partirait avec moi. Tendrement, doucement, comme autrefois, je fermais les yeux en sentant le parfum de ses cheveux et le chatouillis qu'ils faisaient naitre sur mon menton. Même parfum, même sensation, mais pas la même. Je te protègerai ma fille, dès que je t'aurai retrouvée.

La chaleur du four caresse votre visage alors que vous vous penchez pour vérifier la cuisson. D'un geste assuré, vous refermez la porte, piégeant ce qui semble être une courge à l'intérieur. Un murmure continu de conversations et le cliquetis des ustensiles créent un chahut animé tout autour de vous, comme si des dizaines de personnes s'activaient dans une harmonie frénétique. Tournoyant sur vous-même, vous découvrez par votre cuisine ouverte un véritable spectacle vivant. L'endroit est un ravissement pour les sens, avec ses murmures délicats des clients, le crépitement des casseroles, et le ballet synchronisé des chefs, confirmant l'effervescence créative de ce lieu gastronomique. Chaque détail, du cliquetis des couverts à la danse des flammes dans le four, contribue à une symphonie sensorielle, faisant de ce restaurant un théâtre gastronomique où la passion culinaire prend vie. Votre tenue s'aligne harmonieusement avec celle de vos collègues affairés, créant une toile vivante de chefs orchestrant un ballet culinaire. Soudain, une voix impérative vous tire de vos pensées. Une de vos collègues s'approche en scandant : « Il nous faudrait deux butternuts aux noisettes torréfiées supplémentaires ! » C'est alors que la réalité semble se tordre légèrement. Le visage de votre collègue qui vous a adressé la demande pressante vous frappe avec une étrange familiarité. C'est la femme qui courait, mais cette fois, son regard ne déborde plus de larmes. Les yeux reflètent la détermination d'une chef de cuisine résolue. Perdu entre les arômes alléchants, les mouvements synchronisés, et le visage transformé de votre collègue, une question flotte dans votre esprit : auriez-vous trop abusé des fleurs ?

Vous vous apprêtez à poursuivre votre route quand le hurlement du loup retentit avec plus de force dans forêt, si bien que vous chancelez. Par ailleurs, face à la profondeur abyssale des ténèbres qui vous attendent, vous espérez que le jour finira par se lever et décidez de faire une courte halte dans le jardin, estimant être suffisamment loin de la maison pour passer inaperçu aux yeux de son ou ses potentiels occupants. Vous pourriez, par la même occasion, emporter quelques provisions en attendant de trouver de quoi vous sustenter, autre que les morceaux de pain dans votre poche de gauche. Vous trouvez un tas de rochers en guimauve et vous y lovez quelques instants, non sans avoir laissé votre petite main avide cueillir quelques fleurs au passage. Vous vous permettez d’en croquer une afin de savourer pleinement cette courte pause. Vous revient le visage aimant de la femme, les yeux gorgés de larmes « Cours, mon enfant, cours ! ». Vous croquez une deuxième fleur. Vous sentez le contacte d’une peau contre la vôtre. C’est doux. Vous croquez une troisième fleur. Vous entendez un cœur battre calmement contre votre oreille. Le vôtre s’apaise aussi. Vous croquez une quatrième fleur. Des bras vous bercent doucement. C’est bon. Vous croquez une cinquième fleur. « Là, là, tu es en sécurité ». … … … Vous perdez le compte. « Oh, qu’il est joli celui-là ! » s’écrie une voix de femme. Le corps gourd et l’esprit perdu entre le réel et l’irréel, vous êtes incapable de réagir alors que de longs doigts fourchus sinuent sous vos vêtements pour palper votre peau, avant de glisser un mystérieux bonbon entre votre mâchoire semi-ouverte. C’est bon. « Tu en veux encore ? » … … … Où je suis ? « Tiens, mange mon enfant. ». … … … Quel jour on est ? « N’aie pas peur, mange mon enfant. ». … … … Depuis quand je suis là ? « J’en ai apporté d’autres, mange mon enfant. ». … … … Que… ? « Ne t’inquiète pas, mange mon enfant. ». … … … « Bien, le four est prêt. ».

P’tite dédicace à mon amour… où en est-on… j'vous aide un peu… et c'est à vous !Finira-t-on ensemble ? À ce stade, j’en sais rien : c'est ni oui ni non.7 ans pour refaire confiance à un homme, imaginez la passion.Aussi flingué que moi, plus confiance, tout gâcher, alors terminons. Amour, dépendance, sevrage, remède, j'continue, j’avance. Lutter contre des mauvais choix, des michtos, contre une vie en prison, J’ai vraiment essayé de t’inviter dans la danse. “Rentre dans le game, essaie la sincérité, sans compromis” : ta réponse, je sais pas, à voir, j'vois rien, bah non. Dossier de presse, détention, tous malades, plus d’arguments. J’tolère tout, mais jamais quand on m’ment. Ce mois-ci, je dépose tout sur une table immense : un monument. Pas respecter, rater, pas comprendre à temps. J’me suis défoncée, j’ai fait le max, toi aussi, t'as essayé,Formation, patience, médecin, lapsus, espoirs, regrets. Impossible, trop d’efforts, on dirait qu’c’est tombé à l’eau.  Qui sait peut-être, un jour… Dans l’amour, y a parfois des sursauts.J'essaie d'être brève...Et peut-être inchallah on s'relève.Synergie, quand l'Amour décuple vos compétences,Mais que tout d'un coup, vous doutez : y a-t-il vraiment un sens ?Demain, tous mes efforts, ta force, encore piétinée, encore par terre,Pas envie d'être la méchante, me battre contre tes proches, ta mère, ma mère. Toujours eux, amis, famille toxique, tous délétères. On fait comment, où on va Mon Amour, on continue, ou chacun sa route, et on s'en fout ?#ateliercreatif #cassociauxetapres #amourguerre #avenir #doutes Chers auteurs, c'est vraiment à vous !

      Les mains d'Eric tremblaient dans les poches de son long manteau noir. Sa vue était brouillée derrière ses lunettes sombres, elles-mêmes à moitié dissimulées par son chapeau que la pluie battait.       De loin, il observait, seul, la foule d'une vingtaine de personnes éplorées se recueillant autour d'un cercueil au-dessus duquel un prêtre murmurait les dernières prières. L'envie de les rejoindre, de les épauler dans cette épreuve, était l'une des choses les plus difficiles à laquelle il ait dû résister. N'être qu'un spectateur incapable de réconforter (d'être réconforté) était plus douloureux qu'un brasier le dévorant vivant.       Lorsque le cercueil contenant la regrettée (sa chair, son sang, sa précieuse petite-fille) disparut sous terre, il vacilla. Un bras solide l'attrapa avant que ses jambes tremblantes ne se dérobent sous son poids et l'aidèrent à demeurer debout.       Lorsque la terre commença à recouvrir sa descendante, une plainte qu'il ne sut retenir s'échappa de sa bouche. Heureusement, il était trop loin pour être entendu. Les doigts de son compagnon se resserrèrent doucement sur son épaule (chauds et puissants, mais d'une délicatesse inégalée).       Après ce qui parut être une éternité à Eric, les proches de la disparue partirent, en larmes, égarés, s'échangeant dans un souffle autant de courage qu'il était possible de trouver à cet instant. Ce n'est qu'un fois certain qu'il était seul qu'Eric osa approcher la tombe.       Une fois devant celle-ci, il agrippa la main de son compagnon d'une main. Il demeura longtemps sans bouger ni prononcer le moindre mot, à fixer la pierre tombale qui achevait de rendre réel ce qu'il pensait (espérait) n'être qu'un horrible, terrible cauchemar. - Elle était la dernière, murmura-t-il enfin.       Sa voix porta à peine au-dessus du vent, pourtant, il fut entendu. - Je suis seul, maintenant... - Moi, je suis là. - Pour combien de temps encore ?       Alors seulement il se tourna vers lui, croisant ses yeux d'un bleu aussi pur qu'un beau ciel d'été et aussi doux que ceux d'un fils aimant envers un père. Cette tendresse qu'Eric discerna sans mal l'apaisa. Un petit peu. Malgré la honte, tous les doutes qui l'assaillaient depuis la mort de son fils aîné (courbé, ridé, épuisé) lui échappèrent : - Je suis le successeur de la protectrice des foyers et des familles. De la déesse qui liait ses frères et soeurs et toute l'Olympe ensemble. Et pourtant, je ne peux pas garder ma propre famille auprès de moi. Toi aussi tu vas disparaître, un jour.       Quelques mèches de cheveux dorés sortirent de la capuche du jeune homme et tombèrent devant son front lorsqu'il baissa la tête. - Je suis désolé, souffla-t-il. Je ne veux pas rassembler les domaines d'Apollon. - Je sais. Et je le respecte. - J'aimerai pouvoir vivre éternellement avec toi. Vraiment. Mais rappelle-toi que nous ne sommes pas les seuls. Tu as déjà trouvé Poséidon !       Un rire amer secoua les épaules d'Eric. - Je ne pense pas pouvoir faire grand chose avec cette bourrique. Je suis certain que, même après dix éternités, elle tentera toujours de me botter le train à coup de sabots à chacune de nos rencontres. - C'est sa façon de montrer son amour.       Ils parvinrent à glousser faiblement. - Tu en trouveras d'autres, souffla ensuite Fabian. Je le sais. Tu verras.       Oui. Après tout, Eric avait l'éternité pour retrouver les héritiers des dieux. Et, qui sait ? Peut-être rencontrera-t-il un jour un jeune immortel aux yeux pétillants qui fera vivre l'âme de Fabian chaque fois qu'il bandera son arc.